宋没用脸颊作痒，一抹一手泪。快步回家，哭一场。她搞不清难过什么，是宋德旺惹事，还是篮里草鞋在游行中被偷光。哭到兴浓，榔头挟酒气而归，趺坐于地。眼皮半掀，撩一只糙手，替她拭泪。拭几下，嘴唇嚅动，蓦然扑面倒下。
270“爸。”宋没用俯近，听见他说：“我要回老家。”宋没用“哦”，不懂。父亲脑袋偏斜，手脚发沉。她将他摆正，出门打草鞋。至日头偏西，对面屋顶镀一丝金红，淘米做饭。
母亲纳凉回来，见榔头瘫着。踢他，踹他，掰他脑袋，掐他腮帮。突然大哭，跑到门口，呼叫“没用，没用”。宋没用正端饭锅，就地一放，疾奔过来。邻里纷扰。“老宋醉死啦！”霎时传几条弄堂。
乱了一阵。榔头脸变僵了，死得透透的。宋没用扯起草席，罩住尸首，拖到屋外。母亲说：“你爸死了，你哥干革命去了。家散了，我不活了，饭也不想吃了。”宋没用想起饭锅，端回来。一揭，淌一盖子水汽，白米凉硬了。她心上压着事，勉强拨几筷。
母亲边哭边吃。上个冬天，她掉过几颗牙，腮都瘪了。口齿七零八落，碾压食物，犹如一架破损的石磨。却吃得又快又多。兑水，涮涮锅壁，喝掉最后一点白米味。
